Mort

Un point

. Un point Un tout petit point Comme une planète lointaine À peine visible dans le ciel étoilé Ta mort . Tu volais dans l’espace Librement pensais-tu Tu fonçais vers elle Tu le savais Tu ne t’en préoccupais pas . Quand as-tu commencé à perdre de l’altitude ? Quand es-tu entré dans son champ d’attraction

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Rivage

Ils étaient si vieux, si vieux, qu’ils ne se préoccupaient plus de savoir s’il y aurait encore devant eux des rires, des semailles, des moissons. Leurs pas étaient devenus trop petits pour les mener encore quelque part. Ils étaient sur un rivage où il n’y avait plus rien à atteindre. Les jours ressemblaient à de

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Dernière fugue

Il y a l’âge qui se mesure objectivement par un nombre d’années, et celui qu’on pense avoir dans sa tête. Un ami, après avoir lu mon billet d’hier, me confiait que son père, à quatre vingts ans passés, ne se regardait jamais dans la glace sans se demander : « Mais qu’est-ce qu’un gamin comme

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Coup d’aile

J’ai été attristé par la nouvelle de la mort de Philippe Jaccottet, délicat et profond poète. Le Monde dans sa nécrologie rapporte cette phrase de lui : « Dans la poésie que je préfère, celle d’un Hölderlin, d’un Dante, d’un Hopkins, ce qui me touche profondément, c’est qu’elle est exaltante au sens propre du mot,

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