Bug

Bug

Je regarde le dossier photo de mon iPhone et je trouve cette image-ci. Je la contemple comme un summum d'étrangeté. Je n'ai pas le moindre souvenir de l'avoir prise, et j'ignore tout-à-fait ce qu'elle représente. Ma mémoire, face à cette forme, reste obstinément muette, et aucune déduction ou analyse ne me met sur la piste de ce qu'elle peut bien figurer. Une espèce de chenille verte fluorescente s'est immiscée dans les entrailles de mon appareil. On dirait qu'elle danse, comme un cobra devant un charmeur de serpents. C'est un bug : la représentation d'un bug, ou le bug lui-même, ou encore l'esprit d'un bug, énigmatique, célé, élégant.

Sommeiller

Sommeiller

Nous sommes en tournée à Annecy pour La Fontaine / Brassens. La rue où se situe notre hôtel s'appelle la rue Sommeiller. Puisqu'il est question d'y dormir je trouve qu'elle ne porte pas mal son nom. J'en fais part à la personne qui nous accueille. – Détrompez-vous, me répond-elle, Sommeiller, c'est le nom de l'inventeur du marteau-piqueur…

Bar au four

Bar au four

Passons à mon poissonnier. Nos fils viennent déjeûner à la maison, ils ont exprimé l'envie qu'on leur cuisine un bon poisson. J'achète un beau bar de près de deux kilos.

L'homme de l'art (c'est une tête nouvelle, il doit remplacer le poissonnier titulaire) le vide, le nettoie, l'emballe. Je l'interroge sur le temps de cuisson. – Vingt-cinq bonnes minutes, me répond-il sans hésiter. – Avec un four à quelle température ? – Je n'en sais rien.

Heureusement qu'il a été précis sur le temps.

L’homme en jaune

Dimanche après-midi. Maman est fatiguée. Elle a voulu remonter dans sa chambre, et j'en profite pour regarder le match de coupe d'Europe de rugby à la télé. Clermont contre Saracens. Elle ne saisit pas de quelle compétition il s'agit. – Des Français contre des Anglais, lui dis-je pour simplifier.

– Qui est en bleu marine ? demande-t-elle. – Les Anglais. – Et en blanc ? – Les Français. Pour essayer de suivre, elle se répète continuellement : « Les Anglais sont en bleu marine, les Français sont en blanc ». – Et en jaune, là, qui est-ce ? s'écrie-t-elle soudain. – L'arbitre, Maman. – L'arbitre ? Mais qu'est-ce qu'il fait au milieu du terrain, celui-là ?

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