Dans le courrier de Maman (92 ans), le faire-part de décès de l’un de ses vieux amis. — Triste nouvelle, Maman (je lui tends la feuille). P est mort. — Oh ! Elle prend le papier, le pose doucement devant elle, et lit, à voix haute. « Monsieur et Madame X… ses enfants… ses petits enfants… ses arrière […]
Donc, Macron a utilisé l’expression « foutre le bordel », et toute la classe politique, tant à droite qu’à gauche, pousse des cris de vierges effarouchées. C’est vrai, ça, qui a jamais osé proférer une ignominie pareille ? Les gorges s’échauffent. Se rend-on bien compte ? F… le b… !!! C’est tellement affreux que je n’arrive plus à
Jupiter et le bordel Lire la suite »
Je suis sorti du nouveau spectacle de Camille, OUÏ, avec le sentiment de n’avoir jamais rien vu ni entendu de pareil, et d’avoir passé deux heures dans une autre dimension. OUÏ, c’est inouï. Jamais on n’a aussi bien relié les pieds et la voix, la terre et l’air, la percussion et le chant, le sauvage
Il avait quarante ans, il était beau, et tous les jours en revenant de son bureau il passait devant un troquet qui servait de camp de base à quelques petites vertus. — Bonjour, beau gosse, tu montes ? — Hélas non, leur répondait-il en souriant, Maman ne veut pas…
Dialogue vertueux Lire la suite »
Boris Vallaud est le nouveau député des Landes. Il a été élu en juin dans la circonscription que tenait Henri Emmanuelli depuis des décennies, qui est celle où se trouve Amou. On voit ces temps-ci beaucoup de reportages sur lui, des interviews, des portraits. Hier encore, un long article dans Le Monde. Comme c’est l’une
Pourquoi parler ? Pourquoi courir ? Les jours passent, fluides, caressants comme des courants d’air. L’automne jaunit les feuilles des arbres et les rayons du soleil. La terre est ferme sous les pas. Il suffit d’écarter les bras, de laisser sa peau dorer, et de goûter jusqu’au frisson la première morsure du froid, pour glisser,
Hugh Hefner est mort il y a deux jours. Il avait créé Playboy en 1953. Belle année. J’apprends dans sa nécrologie qu’il s’était marié trois fois. Lorsqu’il avait vingt-cinq ans, avec une fille de son âge. Puis à 63 ans, avec une fille de 26. Puis à 86 ans, avec une autre jeunesse de 26
On a l’impression qu’il a vomi puis trempé son doigt dedans pour taguer la porte du métro. « Le tag à l’âme » est-il écrit. Mais je lis plutôt « la rage au ventre ».
Je ne sais pas pourquoi il y manque un H, et je n’ai pas bien compris ce qu’il allait y avoir dedans, mais je vais soutenir Ebdo, un nouveau journal qui, à compter du 12 janvier 2018, paraîtra si tout va bien tous les uit jours 😉 Ses créateurs ont besoin de notre soutien. Je
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— Je t’aime. Tu es mon fils, me dit Maman en me prenant la main. Comme elle est toujours plongée dans les Écritures, j’enchaîne en citant : — Mère voici ton fils, fils voici ta mère. — Oui, poursuit Maman d’un ton allègre, presque en chantonnant, fils voici ta mère, qui n’est pas amère, et dont le cœur
